o¤° Héllebore - La vengeance est le plus doux des poisons °¤o

Nom : Cyneris
Prénom : Hellébore
Surnom : /
Age : 178 années (21 en apparence), autant dire un enfant parmi les démons de pur sang
Sexe : Masculin
Race : Sang-mêlé déchu/vampire
Orientation sexuelle : N'hésite pas à charmer les deux sexes si besoin est, mais ne dépasse jamais ce stade, ayant horreur du contact, donc plutôt Asexuel.

Rang : Stratège vénéneux (à moins que quelqu'un ne trouve mieux...)
Camp : Memphée

Histoire :
~ Do I look like a fucking bird ? ~

L'adolescent n'écoute même pas les moqueries sur son passage. Ou peut-être ne les entend-il pas ? Allez savoir... Les yeux verts ne semblent pas voir le reste du monde, à moins qu'il n'évolue dans un autre monde. Accessible seulement aux génies, comme une sorte de zone VIP dans la réalité. Quelqu'un lui lance un juron, sans doute à propos de son sang impur, a demi angélique, et accompagne cela d'une bouteille brisée. Il incline la tête sur le côté, laisse le projectile l'effleurer sans lui faire de mal. Bras levé d'un geste nonchalant, infime mouvement de poignet... Le projectile repart à pleine vitesse vers son expéditeur.
L'adolescent n'a pas dévié d'un millimètre de sa route, pas ralenti une seule seconde. Il ne lève pas plus les yeux en entendant le cri de surprise et de douleur de son attaquant pris à son propre piège. Il se contente de pousser la porte de son cours.

~ Genius ? That's such a fade word... ~

Génie. L'adolescent hausse un sourcil, pas affecté par la déclaration du psychologue en face de lui.
"Je ne veux pas être enfermé dans ce moule-là."
La voix assurée, trop pour un ado de cet âge, fait cligner des yeux de surprise l'adulte. Qu'est-ce que c'est que ce gamin, qui semble vivre dans un autre monde ? Qu'est-ce que c'est que ce gosse au sang bâtard, un mélange indéterminable d'hérédité d'ange déchue et de vampire, qui se croit tout permis ?
"C'est le mot, Hellébore. Des capacités physiques en permanente évolution, un esprit d'une rare perfection, un ADN étonnamment épuré, une capacité d'adaptation à toute épreuve... On appelle cela un génie."
Il sourit gentiment à l'adolescent, ne rencontre que le regard vert glace. Impassible. Détaché. Bien... Bien... En fait, ce gamin n'a strictement rien à foutre de ce qu'il lui explique. Trèèès bien... Il suffit de lui faire signer le contrat, de l'envoyer en école militaire, et quelqu'un d'autre devra supporter les caprices incompréhensibles de cet horripilante créature. Les militaires en feront une arme redoutable, Azriel sera satisfait, et point final... Le psychologue fait glisser la feuille vers son "protégé" dans un froissement de papier, puis se lève pour faire le tour de son bureau d'un pas nerveux, s'arrêtant devant la fenêtre qui donne vue sur la ville. Nouveau froissement de papier. Le temps qu'il se retourne, le contrat est devenu un oiseau de papier entre les mains de l'adolescent.
La journée promet d'être longue....

"Ok, bandes de newbies ! Vous êtes à partir de maintenant des aspirants officiers, avec une longue, longue route devant vous avant de pouvoir seulement espérer un jour être intégrés dans l'élite de l'armée ! Première règle, l'obéissance absolue ! Tant que vous n'aurez pas acquis cela, vous ne...
Le sergent-formateur s'interrompt net, une lueur glaciale dans son regard. Quelqu'un ici n'écoute pas. Mais alors pas du tout. Et ne faisait pas même semblant d'être attentif. Les yeux qui venaient d'atteindre un record de froideur se posèrent sur l'adolescent au fond. D'abord, c'était quoi ce look ? Et, plus important, c'était quoi cette attitude ?
"Donne moi une seule bonne raison de ne pas te foutre toutes les corvées imaginables sur le dos pour les trois mois à venir, gamin... "
Le regard qui se lève vers, lui, une lueur dangereuse dansant au fond des iris ni bleus ni verts.
_ Je peux vous faire mordre la poussière, tout soldat que vous êtes."
Le sergent éclate de rire, lui désigne le tatami.
Cinq minutes plus tard, il comprend son erreur. Ses gestes, copiés, reproduits, améliorés, retournés contre lui, ses attaques esquivés comme par hasard, ses coups qui ne touchent jamais, et l'adolescent qui semble danser face à lui... Intouchable.

~ Rip my wings out and drag me all way long to Hell ~

Comment se débarrasser d'un épéiste prodige ? La recette est simple. Liez-vous d'amitié avec la cible, rivalisez gentiment d'humour et de boutades, chamaillez-vous, et laissez reposer quelques années.
"Saarin ? Oh, ce type est un prodige dans son genre, en fait... Parce que pour gagner la confiance d'un gars aussi obtus qu'Hellébore, faut un don. Ou alors il le drague, c'est pas clair, vu que notre prodige de l'escrime repousse ses avances... 'Fin, dans tous les cas, Hellébore le supporte, ce qui est un exploit, surtout quand on sait que ça dure depuis plusieurs années maintenant."

Réunissez quelques spadassins, doués de préférence si vous avez affaire à quelqu'un de doué, et prenez-le par surprise, c'est plus pratique.
Bruits de combats, sa lame danse, danse et tue, sans hésitation ni pitié, fluide. Imbéciles... S'en prendre à lui, un véritable seigneur dans ce domaine, imb... Le coup sur la nuque le projette au sol, sonné. Que fait donc Saarin ? L'ont-ils abattu ? Poids d'un corps sur le sien, rire clair, connu. Il veut se redresser. Ne peut pas. Vite, les autres attaquants viennent l'immobiliser. Pas le tuer ? Etonnant... Il aurait juré que c'était des hommes de main d'un rival de son père, de ce Lord vampire qu'il a si peu vu. Pourquoi ne l'achèvent-ils pas ?

Immobilisez-le et neutralisez-le d'une façon simple : une dague dans la main qui manie l'épée, et n'oubliez pas de retourner le couteau dans la plaie et d'insister sur votre trahison.
"Désolé, vieux, mais tu comprends, les ordres sont les ordres...
La voix de son ami, de celui qu'il a crut être son ami, qui rit, hors de portée, qui rit encore et toujours de ses efforts pour se dégager. On lui bloque les poignets, on l'immobilise contre le sol. Que comptez-vous faire, lâches ?
Douleur. L'adolescent hurle. Jure. Se débat. Pas pour la souffrance physique, non, pour la peur et sa fierté blessée. Pas la main, pas là ! Il peut presque sentir les ligaments et les tendons céder sous le fil de la lame, le priver de son ambidextrie.
Infime relâchement de la pression sur son dos, encore un peu et il pourra...
"Gardez-le immobile, idiots !"
Encore la voix de Saarin. Il le connait trop bien sans doute... Maudit soit-il.
"Navré, Hellébore, trésor, mais... avec une main capable de tenir une épée, tu serais encore capable d'anéantir presque n'importe qui."
Douleur à nouveau. L'adolescent sait qu'ils viennent de briser ce qui faisait de lui un prodige.
Le tour est joué, votre prodige est détruit. Enjoy <3

~ You left your mark on me so that everyone would know you stained me ~

Le doigt qui court sur sa peau est tendre, presque, envieux. Il le sent à peine au milieu de la douleur qui émane de ses paumes. Merde. Être cloué au sol ainsi, en plein envol... Merde ! il aurait pu être un prodige, un comme on en voit que tous les millénaires, et pour ne pas s'être méfié...
Une lame court sur sa peau, coupant silencieusement ses habits, il peut sentir le souffle de Saarin sur sa nuque, moqueur.
"Ce serait dommage de mourir ainsi, Hellébore, trésor, tu ne crois pas ? Laisse-moi donc imprimer une marque que tu ressentiras autant que les cicatrices que je t'offre..."
Frisson d'une peau vierge qu'on souille. Souffrance et plaisir mêlés, fierté déchirée, éparpillée. Hurlement silencieux d'un regard ni vert ni bleu, promesse de vengeance.

"Vous ne pourrez plus jamais tenir correctement une arme en combat. Les cicatrices se rouvriraient rapidement, la main est un endroit trop fragile, trop complexe à guérir. Abandonnez..."
Il voudrait hurler de dépit. Non, non, le temps est passé pour cela... Il ne pourra plus jamais tenir une lame ? Qu'importe. Il va se venger, détruire ses opposants, annihiler les traitres, les renvoyer à la poussière. Il faut juste qu'il ne pleure pas sur le passé. Il est un prodige, qu'il aille de l'avant. Il y a d'autres armes que les lames. Il regarde les cicatrices sur ses mains. Un sourire sans joie étire ses lèvres.
Traitres... Vous êtes morts, mais vous l'ignorez encore... C'est une question de temps.
Il fait jouer lentement les doigts de ses mains blessées, ignorant le radotage du médecin. Bien sûr qu'il sait que l'escrime c'est fini, que le combat plus généralement, n'est plus possible... Ces mains n'auront plus jamais la même force, la même poigne. Avec beaucoup beaucoup de temps, peut-être pourra-t-il un jour leur redonner leur agilité, mais aucune magie, aucune technologie n'est capable de leur rendre la solidité qu'elles ont un jour eues.

~ You'll never be able again to take me down, for I'll become the worst bastard ever ~

"Hellébore ! Reviens ici ! C'est un ordre, tu m'entends ?! Je t'interdis d'abandonner à cause de cet incident !
Le jeune homme qui jusque là n'avait pas ralenti un seul instant pivote soudain, une flamme de fureur dans ses yeux. Le sergent s'immobilise, pétrifié.
"Abandonner à cause de cet "incident" ?"
La voix est juste polaire, exact complément du regard brulant.
"Je n'abandonne pas. Je me met au boulot. Vos formations m'entravent, ces murs renferment des souvenirs dans lesquels je refuse de me noyer. Je vais de l'avant. Et vous me dites que j'abandonne ?"
Regard méprisant, ni bleu ni vert, envoutant, dans lequel se tapit une lueur de détermination féroce. La promesse d'une mort aussi. Un sourire passe sur ses lèvres, sinistre, avant qu'il ne fasse demi-tour pour reprendre sa route vers la sortie de l'école militaire. Un génie, hein ? Non, non, c'était l'ancien Hellébore, ça, ce "génie" qui s'est laissé piéger, parce qu'il avait trop confiance. Il est temps de forger un prodige, de créer un nouvel Hellébore, plus dangereux, infiniment plus dangereux.

~ The more beautiful flower, the more poisonnous ~

Ses anciens instructeurs s'étoufferaient s'ils savaient cela, pense l'adolescent en parcourant des yeux ses cours en ligne d'orfèvrerie. Il reporta son regard sur ses ouvrages, un sourire passant sur ses lèvres sans affecter la froideur de son regard où ne perçait qu'une pointe de fierté. Voilà, il avait ses armes, l'instrument de sa vengeance. Des bagues. Plus précisément, des bagues à poison, et les poisons allant avec, fabriqués maison. Semblables à autant de fleurs vénéneuses.On l'avait abattu en plein essor, par traitrise ? Oh, très bien... Il allait les annihiler au moment où ils s'y attendraient le moins, et lui ne ferait pas l'erreur de les épargner.
Il ne faut jamais laisser en vie quelqu'un qui veut votre mort...

"Je ne demande qu'à me venger, My Lord. Accordez-moi ce droit, uniquement celui-là et je vous jurerais la loyauté la plus parfaite que vous puissiez exiger. Détruisez-moi, envoyez-moi à la mort, brisez-moi un peu plus... Peu m'importe, si je peux seulement me venger. Je formerais vos soldats, j'annihilerais vos ennemis, je sèmerais la terreur et la mort sur votre ordre... Vous n'avez qu'un mot à dire."

Caractère :
De son adolescence, Hellébore n'a gardé qu'une certaine fierté, et un entêtement rare. Il veut quelque chose ? Soyez certains qu'il l'aura, même s'il doit s'acharner pendant trois siècles pour y parvenir. D'où une légère tendance à la rancune... Le point positif dans tout cela reste que du fait de sa tendance à sembler évoluer dans un monde différent, il en faudra beaucoup pour atteindre Hellébore.
L'empoisonneur a aussi appris de ses erreurs, et ne refera sans doute jamais l'erreur de sous-estimer un ennemi, ou un adversaire potentiel, ce qui inclut en gros tout le monde. Il a ajouté à ses qualités un sens de l'observation pointu, et une prudence méticuleuse, qui le pousse à planifier soigneusement toute attaque qu'il porte pour réduire le plus possible les risques d'échec, ce qui en fait un soldat redoutable. Dois-je préciser que sa capacité à apprendre rapidement et à s'adapter à presque toutes les situations le rend particulièrement redoutable ? Hellébore a la sale habitude d'être partout sauf là où vous l'attendez, ou d'utiliser pour arriver à ses fins des plans souvent improbables, toujours redoutables. Ajoutez-y un manque de pitié et de remords, et vous obtiendrez une superbe machine à tuer, espionner, terroriser.
Il y a juste quelques petits grains de sable dans cette machinerie si bien huilée... Primo, des éclats de fureur glaciale si vous avez le malheur de le titiller sur son incapacité à manier l'épée. Le prodige restant fortement attaché à l'escrime, vous aurez beaucoup de chance si une remarque ironique sur son handicap ne vous conduit pas directement à l'hôpital. Secundo, Hellébore a gardé de son passé une sorte de peur mêlée de dégoût quant aux relations charnelles. La lutte au corps à corps, pas de problème, si ce n'est celui de sa poigne blessée. Juste flirter avec quelqu'un pour lui soutirer des informations, aucun soucis. Embrasser furtivement en guise d'adieu, passe encore... Mais aller plus loin le tétanise, ramenant de vieux souvenirs pas très agréables.

Apparence :
Un corps fin, à la peau blanche, si parfaite en apparence, sur laquelle tranche la noirceur de cette chevelure méchée de bleu et de vert... Hypnotisant de grâce. Ce n'est pas n'importe quelle grâce, qu'il dégage, pourtant, plutôt une sorte d'élégance meurtrière, une aura de danger contenu et bridé avec rigueur. Pourtant, à voir sa façon de s'habiller, on ne croirait pas qu'il ait tant de rigueur, ce jeune homme, avec son look décalé, ses habits déchirés et cloutés, comme pour laisser trompeusement penser qu'il n'y fait pas attention. Puis il y a ces mitaines, toujours, qui masquent la paume, même pendant les journées les plus chaudes. Pourquoi ? Mais voyons, parce qu'il y a sur ces mains ces marques qu'il hait, et dont il a pourtant tellement appris, ces deux cicatrices qui ne guériront jamais totalement. La lame a traversé la chair de part en part, laissant un longue trait clair, seul défaut de ces mains aux doigts de pianistes. Lesdits doigts portent toujours un nombre certains de bagues, toutes créées par Hellébore, toutes dégageant la même aura de douceur vénéneuse que le sang-mêlé.
Le reste du corps du jeune prodige est un peu à cette image : trompeur. Trompeusement fragile, car un œil attentif remarquera les abdos bien dessinés, et les muscles bien proportionnés affleurant sous la peau douce. Douce, c'est d'ailleurs vite dit, car vous trouverez régulièrement des piercings ou accessoires cloutés un peu partout, à commencer par les deux arcades percées symétriquement et les trois labrets du prodige, symétriques aussi, relevant d'un éclat d'acier ce visage aux traits fins, presque androgynes, encadré d'une masse de cheveux noirs. Ladite chevelure est longue, tombant jusqu'au bas du dos d'Hellébore en une cascade ébène, verte et bleue, parfois rasée sur les côtés du crâne, le reste cascadant en mèches irrégulières et soyeuses. Cette noirceur et la pâleur de la peau du sang-mêlé forment un véritable écrin pour ses yeux, ces deux gemmes oscillant entre émeraude et saphir. Deux perles de glace dans un écrin relevé de khôl.


Pouvoir(s) :
Hellébore est un génie. Vous savez, du genre qui ne nait qu'une fois tous les millénaires, un prodige, quoi. Il n'a en apparence aucun pouvoir particulièrement impressionnant, pas d'explosion, de télékinésie, de manipulation des éléments... C'est bien plus sournois. Premièrement, le sang-mêlé possède une capacité d'apprentissage et d'adaptation juste phénoménale, qui le rend capable de reproduire et améliorer tout ce qu'il voit exécuté. Deuxièmement, au niveau physique, il dispose de quelque chose se rapprochant du sixième sens et de réflexes améliorés. De ce fait, il est rarement pris par surprise, et peut esquiver à peu près n'importe quelle attaque, le plus souvent avec une nonchalance affolante. Tout cela combiné lui donne une terrible rapidité et une capacité à analyser les failles de l'adversaire qui en font un ennemi juste redoutable.

Armes :
Il a gardé l'habitude de toujours garder sur lui une lame, bien que ne pouvant quasiment plus s'en servir. Sinon, il trimballe une quantité dangereuse d'explosifs, détonateurs, grenades et autres charmants joujoux. Si vous êtes sur le terrain de son choix lors d'un affrontement, il faut y ajouter quelques pièges. Et bien sûr, la spécialité de notre prodige restent les poisons. Il les crée lui-même, et certains n'ont pas d'antidote, voire sont totalement inconnus des médecins. Vous étiez prévenus, Hellébore est un prodige.

Spécialité de combat :
Fut un temps où c'était l'escrime. Maintenant, Hellébore a dû se rabattre sur la stratégie, la planification, et ses petits favoris, les poisons. Il lui reste d'excellentes bases de combat au corps à corps, mais ses mains le handicapent lourdement.

Point fort et point faible :
Bon, au risque de me répéter, le sang-mêlé est un prodige. Il a pour lui une montagne d'atouts, allant de l'apprentissage-éclair à son sixième sens en passant par des années d'expérience, une intelligence pointue, une rapidité bluffante et des mixtures mortelles. De plus, à force de manipuler lesdites substances, il y est quasiment totalement immunisé.
Ombre au tableau, Hellébore est incapable de combattre plus d'une minute au corps à corps, et ses mains manqueront toujours de force et de poigne. De plus, il lui reste une pointe de fierté facile à irriter, qui le conduit parfois à faire des erreurs.

Aime :L'orfèvrerie, les poisons, les bagues à poison qu'il semble accumuler, la nuit, le sang, les lames, la persévérance, la bonne musique, jouer aux échecs...

N'aime pas :La traitrise qui est chez lui passible de mort immédiate, la fainéantise, l'impuissance, qu'on lui rappelle sa gloire passée d'épéiste, la défaite, les aliments amers, l'insistance, qu'on le touche, les imprévus...

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